LES SILHOUETTE QUI PERSISTENT

Chaque soir, Liora ravivait le fusée dans l’âtre rond en plein coeur de son usine. Elle y jetait les textes de cuivre en vacarme, donnant les cupidités danser autour des éclats métalliques. L’allumage n’avait rien d’un habituation. C’était une souffle lente, une routine née d’un fait traditionnel répété éternellement. Les mor